Bientôt 10h.
Paris, sixième arrondissement, j'arpente l'asphalte d'un bon pas. J'ai rendez-vous et je n'aime pas être en retard.
Bien qu'au mois de mai, il fait sacrément frisquet. Ma petite laine ne suffit pas à me protéger du froid.
Le trottoir d'en face est au soleil, j'y serai probablement mieux.
Je traverse la rue quasi déserte, la plupart des boutiques sont fermées.
Nous sommes lundi.
Une terrasse de troquet mordille un peu le trottoir. Deux tables timides y claudiquent.
Attablée à l'une d'elle une famille sirote un café. Un jeune couple, enfin... pas si vert que ça !
Un moyen couple alors ?
La poussette est presque accrochée à la table.
Le trottoir n'est pas très large.
Un enfant y est attaché.
Il doit avoir un peu plus d'un an.
Comme ceux de son âge il a quelque chose dans la bouche qu'il slurp et tete, à moins qu'il ne le suce et le mordille.
En m'approchant mes yeux tombent presque à la renverse.
J'y regarde à deux fois, ralentissant un tantinet, mais pas trop, je suis bien élevée.
Dans sa bouche, le bambin suceotte....
un couteau suisse !
Comment ?
Bien sûr qu'il est fermé et donc archi sécurisé.
Il est suisse, non ?
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